Cuentan que en las noches de palacio , las cosas no van despacio , sobre todo desde la llegada del último trovador. Es un muchacho resuelto y despierto , con un montón de historias sobre el mundo que contarle al rey, una gracia innegable con las letras en la cítara, y un rostro travieso bendecido por los vientos de la mayor parte de los territorios conquistados .
El monarca es anciano, y no había dejado descendencia, así que sabiendo que el trono recaería en su hermano, mucho mas codicioso en naturaleza que su persona , tarde o temprano , bebía de sus últimos días , como si de la niñez se tratara. Despreocupado y jovial.Ajeno a todo mal por nauseabundo que fuera.
Un jolgorio de mozas de la corte, precedían la llegada del juglar a media tarde. Siempre portaba flores que recogía en los campos , y algún que otro abalorio ,de los puestos de artesanía del pueblo, para hacer sonreir hasta a los enanos. Acercándose al duque, que sombrío esperaba el día de su reinado, le extendió sonriente la mano mostrándole un presente que también había traído para él.
-"tomad , Alteza", "lo tenían expuesto en la vitrina , y lo creí de vuestro agrado" "está hecho con un gusto exquisito", -dijo , ofreciéndole una daga con incrustaciones de gemas y marfil , que había mandado envolver en una pieza de terciopelo.
Fue mal respondido , y además no agradecido , -"Tus halagos no me convencen , cantamañanas", -le espetó el duque con cara de mala gana. Y así quedó el zagal confuso, y con cara de desacierto , cuando se preguntaba , porqué , si no había sido de su agrado, se había quedado con ella. Pero en su ya dilatada carrera por los lares, concluyó afirmativamente, que las ansias de riqueza y poder del hermano del rey, eran superiores incluso a su dignidad.
Llegado el atardecer , la cena estaba servida , y narraba con gracia y versos divertidos , sus andanzas por las lindes del reino ,el mes anterior, mientras la corte reía profusamente , y el soberano , lo miraba tiernamente , con un agradecimiento infinito. Aprovechó entonces el trovador para transladarle las cuitas de unos artesanos que tenían un problema.
"Majestad , los herreros del pueblo necesitan ampliar la forja , porque les ha hecho el armero nuevos encargos, y no tienen espacio en la actual; lamentablemente , el terreno que colinda con esta es propiedad del monasterio y no les ceden ni un palmo, les exigen un pago excesivo , o una parte del producto en útiles eclesiásticos"
El rey , puso cara de desagrado , pero volvió a su apatía. "Estoy viejo , ya sabes ademas que con las gentes del monasterio, tenemos varios acuerdos , y nada se puede hacer, deben pagar lo exigido o llegar a un arreglo"-Casi susurró el regente, cansado y pálido.
No podríamos definir la cara de decepción del pobre mozo. Había recurrido al mas alto valedor de la justicia en el territorio , y no había sido escuchado . Despreciado, no escuchado... y con la faz descolorida , se retiró a sus aposentos.
Al día siguiente , los gritos invadían todo el castillo. El Rey había fallecido repentinamente, y nuestro juglar , recordaba con amargor , las ultimas palabras cruzadas con el viejo.
La sombra gris del duque atravesó rápida los pasillos , y una mirada fugaz que traspasaba los huesos se apoderó del lugar.
"Preparad las exequias fúnebres , no hay tiempo que perder " ,"Esta tierra necesita un monarca", dijo fríamente , a lo que todos quedaron estupefactos.
Se celebraron los funerales y se lloró con cierta cortedad, la muerte del antiguo rey. Luego se preparó la coronación de su hermano , y todo corrió en un abrir y cerrar de ojos . Ejecuciones de consejeros, eliminaciones repentinas,de gente cercana a la corona.. pero el trovador , a pesar de no ser del agrado del nuevo regidor, continuaba allí.
Una mañana , fue mandado llamar a la recamara real.Reverenció al entrar , y preguntó por el motivo de su visita. La respuesta fue clara y concisa.
"Cantamañanas, dile al abad del monasterio que venga a jurar lealtad a su rey , aún no lo ha hecho"
Sin mas demora y en silencio absoluto , el trovador cumplió su orden. Vio salir al abad con el rostro descompuesto y corriendo hacia la puerta.
Días mas tarde, al bajar al pueblo a por cuerdas para la cítara, encontró a los monjes, vendiendo botellas de licor en un puesto , y regalando hortalizas en la puerta de la iglesia. Habían talado dos de sus cipreses , derruido una parte del muro , y los herreros estaban ampliando la fragua.
Cuando preguntó a los artesanos , le respondieron , creyendo que había sido cosa suya, que habían sido ordenes reales , y le agradecieron su mediación. Tamaña sorpresa la suya.
En la cena, solicitó audiencia con el soberano , y le preguntó
"Majestad, ¿fuisteis vos quien ordenó la ampliación de la forja?"
A lo que fue respondido con un soliloquio que tardaría en olvidar.
"Llevaba sabiendo de la dolencia incurable de mi hermano varios años, a la vejez todo son viruelas.Pero una nación necesita un regidor digno y enérgico para resolver sus cuitas y no un anciano nostálgico alejado de la realidad. Codiciaba este trono,por el amor a mis súbditos que profeso y me inculcó mi familia desde la infancia, no pretendo ser popular , solo efectivo . Cuando elevaste la voz de los artesanos, y no fuiste escuchado , vi que ya era hora de un cambio. Vertí adormidera con los remedios nocturnos de mi hermano, y me puse manos a la obra, no es loable , pero era necesario."
El muchacho, colmado de lagrimas le respondió, claramente si una abdicación no era viable, y evidentemente, comprendió que dado el carácter del antiguo rey , no cabía en sus planes , ya que se abstraía ,de todo lo presente a su alrededor.Callado, bajó la mirada en señal de respeto, y pidió permiso para retirarse. Le fue concedido, pero al llegar a la puerta , una voz interrumpió su camino , y se volteó para ver a su majestad , con la daga que en su día le había regalado en la mano. No creyó ni que la llevase cerca , y sorprendido lo miró.
"Ahora si me convences , Cantamañanas, llévala contigo como presente de tu rey".
Y así fue , como un simple trovador, se convirtió en confidente del duque mas fiero, que habían recordado los días pasados de aquellas tierras.
Con los primeros días de calefacción ,del bloque quejumbroso del barrio, donde reside nuestro hilador de versos , otrora olvidado , hoy de vuelta a las andadas, los pies fríos , trajeron un corazón caliente.
Una vecina enroscada en un moño desaliñado con una camiseta amplia llena de harina , apareció grácil en la puerta de este muerto de hambre , a pedir , precisamente azúcar para terminar una tarta de calabaza para los críos a los que cuidaba , por las fiestas de la noche de brujas. Extendió la taza con una sonrisa amplia, y los tintineos ,en el latido del alma figurante, del escritor a tiempo parcial,se repitieron certeros,y estaban construyendo un pedestal de alabastro a cada pestaña y un altar a cada rizo que caía en cascada desde su cara.
Con aire canalla la invitó a pasar , y vergonzosa , presenció el desorden que rodeaba su existencia.
-¡Madre mía , eres un desastre! -Dijo mientras reía profusamente y agarraba algunos garabatos que acompañaban a los textos. ¿Eres pintor? -preguntó.
"Mayormente escribo, pero me gusta definirme como un alma bohemia", voceaba desde la cocina, mientras se despedía de la poca melaza, que le quedaba para el café de por las mañanas , para dársela a la muchacha, que husmeaba con curiosidad y tiento , las plumas , la tinta y los lapiceros.
"Aquí, está el azúcar , si necesitas más , no lo dudes , y pídemelo" (que yo lo compraré , ya que te digo esto, dándote el último que me queda, pero no quiero que parezca que mi frigorífico tiembla mas que las hojs de otoño)
"Muchas gracias guapo, en cuanto la acabe , te bajo un trozo".
Y con esa promesa se quedó, con un palmo de narices mirando como las dos piernas enfundadas en el pantalón de deporte se bamboleaban subiendo por la escalera.
Y puso música , renegociando con su cabeza el bonito momento , en el que esa sencilla diosa del desenfado envuelta en una mezcla explosiva de recatamiento y soltura , le había pedido una simple taza de endulzante, pringada de harina, y con el pelo despeinado como una escarola de color petroleo.
En cuestión de cuatro horas , ya casi a las diez de la noche, sonó el timbre por segunda vez en la tarde. Una vecina , esta vez con los rizos sueltos , y un plato abultado envuelto en papel de aluminio , saludaba por la mirilla. Y , como siempre , él con esas pintas , con sus pantalones de aireado natural en la entrepierna, unas babuchas de pelo , y el flequillo por los ojos,´¡Qué se le iba a hacer! La oportunidad , quizas no se iba a repetir...
Abrió lentamente y le dijo... ¿Eso que llevas es para mí?, ¿No será la tarta que llevo esperando , toda la tarde?
(Ay , truhan , como sabes envolver el caramelo...) Y con cara de orgullo se la extendió con las dos manos y le dijo "Toda suya , Señor Escritor, muchas gracias por el azúcar, pareció adivinar la medida justa"(menos mal , porque no tenía mas).
Vio el cielo abierto de su inspiración, y le ofreció , lo unico que sabia ofrecer a los mortales en agradecimiento...
"Pues ahora , la vamos a probar juntos , con este vinito que tengo por aquí, un poco de música y te leo alguna poesía de las que hago, espero que sea un justo pago por haberte robado un poquito de tu cocina"
La chica accedió encantada, y allí retomó nuestro muchacho leonés, sus clases de cortejo femenino.
A la tercera copa, sonrosadas las mejillas , le preguntó con una falsa inocencia, de esas que solo se gastan los viejos zorros... ¿Por qué me llamaste guapo al despedirte, llamas así a la gente? y ella, que ya tenía la risa floja , le contestó con firmeza , "por que me pareces , muy guapo" . Acababa de firmar un crucero , que incluía , viaje de ida y vuelta al Parnaso , cruzando el jardín de las delicias , y no se había dado cuenta . Unos labios jugosos cubrieron los suyos , y el suelo de la sala de estar ,junto con las mantas, fueron testigos de un desorden de ropas y jadeos, como hacía mucho tiempo que no presenciaban aquellos cojines. Tras el primer asalto , envueltos en la funda del sofá, y con una copa de vino cada uno, sonrieron echando un pitillo a medias, y entre ternezas, besos dulces en los labios y susurros , el poeta le dijo con voz carraspeante...
"Habrá que degustar otro trocito , ¿no? ...y pedacito a pedacito, fue sintiendo como una mano corría traviesa entre sus muslos , y reclinada en la pared, un tigre de Bengala ,le daba sorbos de vino tinto , mientras desenvolvía la pupa que la funda había hecho de si , descubriendo un cuerpo ávido de mas refriega.
Y así, entre dulce de calabaza , morapio de cosecha , manos tibias , y pasión deslumbrante , fueron haciendo más cálida la estancia , empañando los cristales hasta dibujar corazones sonrientes, derramando la dicha de estar vivos, y el trazo de la casualidad ,en un grito antes de caer dormidos.
El dulce destello,de una libélula silenciosa ,sella la tarde.Cual río misterioso de carpas coloridas,
en tonos nacarados manchados con sable,restriega a unos ojos llorosos el espectáculo de su paz , recogido bajo un té,de verdes exuberantes tallados en bambú,
mecidos por el viento inacabado de laurel.
Naturaleza absorta en un puente de madera cálida ,de brazos tibios y hondo suspirar ,
sentada con el koto en las rodillas, rezando melodías de trinos y cantos lastimeros.
Un hanfu blanco arrastrando por la ruta, delata pasos de unas púas en peineta florida
y trenzas mimadas con esmero capital.
Vagar siseante , huli jing saltarín, baile mezclado con sátiva, y qiang que traspasa las almas.
Abanico raso de un rojo desteñido, desespero inquieto del silencio agarrotado.
Rizos foscos, de madejas ,pajizos y lágrimas resecas por la falta de abrazos ,consumieron a la muñeca de su infancia. Un vestido de terciopelo verde botella y una eterna mirada al infinito habían quemado los ojitos vidriosos , miel de metal , que esperaban anhelantes cada tarde , la llegada del colegio de los niños de la casa.
Su interior de trapo enmohecido devoraba incesante la caducidad intensa de aquellos labios de coral, y producía repulsa con un hedor a muerte y a verdín ,que compartía con las paredes del desván desde la última gotera del invierno anterior.
Callaba , como callan marionetas y juguetes yermos ante el desdén, y sollozaba en noches de desvelo y ojos de lechuza.
La polvareda fue cubriendo lo que en su día fue un canesú y lo hizo grís inerte;el resto de la tela fue tornando en glauco manto de velorio.
Y como un despojo del Parnaso, sin poder decir su última oración , fue desterrada al cubo de los deshechos.
Allí aguardó el final , que ni las ratas merecen, tras ser idolatrada, mal peinada y desvestida, ahogada en detergente, relegada , aborrecida.
Fue almohada de los cuervos ,y cuna de las polillas.
Con tonos canela , mezclado en viento flojo y retazos de verano florecido, el otoño viste carne de árbol viejo; de sequedad , y poca lluvia,
de amor muerto y calcinado
por un calor prolongado
de sábanas secas al Sol.
La luz se va esfumando a media tarde , con la languidez del grillo que sucumbe al tiempo ,y el pajarito triste que ya no sabe cantar. Una hoja pionera se derrama en el cielo, y asida a su sino, tirita sola ,
rodando por las farolas,
muriendo oscura en el suelo.
No hay conciertos ni verbenas, no hay ancianos en los bailes. Es un compás a medio tiempo por bailar...Es la tristeza insondable,
consolada con ciruelas ,
mimadas por las abuelas
y con cestas de acerolas, con peruscos y frambuesas.
Es la abundancia en los campos, los ocres , la medianía , la decadencia insensata,una vendimia de faunos , la vida de las mustelas,
"NOTA: Cómo todas las entradas que subo al blog durante los meses veraniegos, el texto está inspirado en canciones con una temática , tenebrosa , paranormal , o con una jugosa historia detrás de literatura de terror romántico como en este caso, aunque no es el eje central de lo que pretendo narrar. "Entre Animas" de la cantante Virginia Glück salió como sencillo de presentación del álbum homónimo, en el año 1996, llamando rápidamente la atención de sus oyentes por el parecido vocal con la mítica Kate Bush cantando Wuthering Heights, pero el parecido , iba realmente mas allá.El tema también estaba inspirado en la historia entre Heathcliff y Catherine de Cumbres Borrascosas en sus más terroríficos términos.Tras los primeros meses de éxito , Virginia decide sacar un segundo álbum , y cae totalmente en el olvido a pesar de sus facultades vocales , de su recorrido como teclista de un grupo famoso de los años 60 y de varios conciertos con una orquesta sinfónica. Titula a sus obras con nombres de personajes perturbados del siglo XIX, y se encierra en su casa para dedicarse a la pintura y volver al ballet clásico. Nadie sabe a ciencia cierta que es lo que ocurrió en realidad con esos temas relacionados con la obra de Emily Brönte , pero ambas artistas los han eliminado de sus repertorios tras largas épocas de retirada."
"Deja de escuchar esa caja de música, tan absorta, y encamina tus pasos hacia la nieve de tu piel,
baile etéreo de marchas fúnebres y regusto extraño de paladares del norte.
Deja de volver por las noches en busca del fuego fatuo en el bosque de tu engaño.
La piedra te llama extasiada,y un epitafio de mariposas está aguardando sereno un paño frío que abrace tus entrañas duras, cortado con tijeras en tonos verde hiedra, sangrante de emoción,y besos limpios en la frente.
Escucha el coro agreste de lobos y ninfas devoradas por el hambre que te aguarda , sucio y noctámbulo , para acompañar tu locura.
Tras estas puertas no hay prados verdes , no hay mas que vino podrido, envejecido en odres ajados por los años, que canta poesía por mor de aquellos que aguardaban a las bailarinas del cabaret del Paris de los años veinte.Están las huellas del desastre y la hinchazón del rigor mortis, camuflados con pinceladas impresionistas,y un trovador para cánticos de santos sin fé.
El devaneo de la obsesión muere tras un cincel ataviado de monje que moldea sordo tu desesperación.
Queda solo la rabia , aromas de lirios, y un viento ensordecedor que vienen de unas montañas imponentes y orgullosas de cadáveres,que repiten su llamada una y otra vez.
Cierra ya , la caja de música , y reúnete con tus huesos, en la sima del silencio.
Deja de llamar a la ventana , muere de frío , y descansa en paz."
"NOTA: La historia , está inspirada , como las entradas del siguiente bloque , que conformará mi blog durante el mes de Julio en una canción.Esta vez,de Mecano; "El amante de Fuego".La composición musical, a su vez, alude,según la mayoría de los fans,a un hecho real.El incendio , un diecisiete de diciembre de mil novecientos ochenta y tres de la discoteca madrileña Alcala20 , pero el álbum que la contenía "¿Dónde esta el país de las hadas? "salió en la primavera del mismo año , dando alas a una historia fantasmal sobre la muerte de un muchacho en el medio del suceso pero no haciendo coincidir las fechas, convirtiéndolo en un tema de controversia y morbo, ya que Nacho Cano , aún a día de hoy , no ha explicado el significado de la letra.Así pues , se hace , casi indispensable la escucha del tema del vídeo que se adjunta, una vez leído el texto."
Llevaba veinticinco minutos de reloj ,en la cola de los servicios agarrada a mi cubata ,huyendo compulsivamente de la pista,ante la mirada perdida de aquel tipo.Se había quedado estático tres veces, con la fuerza feroz , de aquel que posa los ojos sobre la presa que escoge tras una buena dosis de alcohol de garrafón , y era la hora de la oferta en la Alcalá 20; no podía estar muy fino. Al fín,llegó mi turno, y entraba con el vaso, como por si acaso , ya que había perdido al tío de vista y la parte de arriba era oscura y daba miedo, al igual que los reservados , con esos divanes de sky , que habían puesto nuevos al cerrar el cabaret que había antes.
Ya eran las cuatro y media de la mañana y mis amigos estaban lo suficientemente colocados como para que nos marcháramos a dormirla, antes de la última oleada de borrachos patosos del sábado noche, envueltos en tul y hombreras , y fumando Bisonte.
Hacía un calor de mil demonios, y yo me encaminaba al ropero a por la chupa para no quedarme fría al salir en pleno diciembre,en tirantes ,para reunirme con Tinín y Alejo, cuando un segurata, me frenó en seco y me dijo que no podía salir ;que" había un problema con una cortina que se había prendido , y que por motivos de seguridad, teníamos que ser ordenados para evitar que la gente se asustara"... y yo pensaba en ese momento : "¿Ordenados? Acaba de incendiarse una cortina , quiero salir de aquí ... ¡Y me pide calma a mí! ¡Qué le den!.
Le eché una buena bronca pero ni se inmutó. Traté de cambiar de salida a la de emergencias , pero en esa estaban mi colega Tinín agolpado en la puerta , y todo plagado; la gente, como sardinas, y un olor muy raro, como a plástico quemado , bajaba por las escaleras. Yo pensé,que ya no era sólo una cortina , aquellos sofás de cuero de ese de mentira , se estaban achicharrando , y si no nos dejaban salir , nosotros con ellos también nos íbamos a abrasar.
Cuando algún iluminado, por fín, se acercó a las ventanas redondas ( estilo a las de un barco),que tenía la "disco ", e intentó pedir ayuda, ya había gente desmayada en el suelo, yo me había quitado los tacones para correr mejor , y la gente pisaba a los bultos que se quedaban por el camino... todo pasaba deprisa, muy muy deprisa.
Personas de la calle, intentaban sacar por las claraboyas rotas a los más valientes , y traté de ir hacia allí , por si había suerte, entre llamas y humo, y yo creo que los que estaban sobaos, o puestos, habrían pasado algunos a mejor vida, porque no se meneaban.
Sonaban las sirenas de la "poli", nunca me alegré tanto de oírlas.Y entonces lo ví. Me miró por última vez , casi de la misma manera que antes , pero con un tinte de terror en las pupilas.Extendió el brazo hacia mí pidiendo ayuda , pero temí que si retrocedía , no llegase ni yo a la ventana.Le cayó encima una viga ardiendo. Según me sacaban llena de tiznones, con las medias rotas y los calentadores llenos de cristales, me pesaba el corazón.Las había palmado , seguro.
Entre la gente rescatada estaba Alejo , llorando como un crío, porque se habían llevado a Tinín detenido por pegar a los guardias,de los nervios
Me llamo María, María Salcedo, y aunque esto parece el final de una historia muy jodida, no hizo mas que empezar.
No pude dormir en tres días del susto. A la semana siguiente , tres cuartos de lo mismo, recordando la fatiga y las escenas de la gente corriendo como zombis, llenos de magulladuras y bebidos, tratando de salir de la ratonera tamaño familiar, donde pasaban el fin de semana..
El escenario calcinado, la peña sentada o tirada por los rincones , los empujones... y él.
Esos ojos felinos se instalaban en mi cabeza y la viga cayendo sobre su cabeza , una y otra vez.
Dormir, la música , y su imagen llenándome de un sentimiento de culpa extraño y a la vez suicida e irrefrenable;me hundía en mi propia miseria ,y mi cabeza , ya no estaba bien. Aparecía en las paredes de mi cuarto reclamando mi presencia, diciéndome que no me pusiera tal , o cual cosa.
Mi cabeza, de seguro no estaba bien.
A los seis meses , empecé a notar que mi grupo se apartaba de mí. Era normal , siempre salíamos tres. Los tres solteros e inseparables, y los tres , echábamos una mano para presentarnos a los ligues. Pero a la tercera vez que me escucharon decir , que mi corazón tenía dueño y que se me había muerto,claramente pensaron que estaba loca. ,y muchas veces ni siquiera recordaba haberlo dicho.
Me convencieron entre mis padres y los demás para ir a un psiquiatra. Consiguieron diagonosticarme de estrés post-traumático, pero acerca de la paranoia y las visiones , no pudo hacer nada el señor , porque le parecía perfectamente congruente al hablar. Y así, otros siete médicos más.
La cosa empeoró. Lo que creía en un principio que era una infección del verano en la piel por el sudor , con pequeñas llagas , dura ya, mas de un año. El mismo médico de cabecera , me dijo claramente que dejara de jugar con cerillas, que tenía quemaduras por todo el cuerpo.No había tocado un fósforo , ni para encender la cocina , por miedo al fuego desde el suceso.
Vivo recluida en una clínica de reposo, sin mejora , sin avance.Sigo soñando cada día con mi hombre.Sus ojos , sigo soñando con sus ojos. Me repite que no puedo ser de nadie mas que suya.
Tengo una televisión en la sala.Me consumo. Veo videos musicales de"la movida", quiero bailar, pero no tengo fuerzas ni para levantarme de la camilla. La vida se ha vuelto bastante insulsa. Tengo las extremidades vendadas por las ampollas. Guardo varios periódicos , con grandes reportajes del incendio del local . Son mis tesoros y mis recuerdos más preciados . He buscado en todas partes , por si había fotos suyas, pero no está. Ni siquiera logré una entre la lista de las fotos de los fallecidos. ¿Estará vivo, y por eso me está buscando?
Creo que solo me queda contar los días para reunirme en su presencia en el mismo infierno.Corrí para salir de un infierno , y acabar sumida en él.
Sus parientes de Africa se llevan toda la atención en lo que a peligro de desaparecer se refiere y cada día ve caer impotente a alguno de sus hermanos luchando por su vida contra los humanos , bajo unas leyes de protección que tambien han inventado los Homo Sapiens.
El pobre Panthera Leo pérsico, no entiende por qué comer una cabra está mal , si es comedor de carne desde que nació , y en la zona en que reside , no queda mucho que predar.
No le gusta la ensalada. No le gustaba a su abuelo, ni a sus ancestros ,ningún león de las cavernas rumiaba , ni nada parecido, y no tiene pinta de que esa dentadura vaya a evolucionar para comer pan blanco de cereales.
Ayer mismo habían dejado un festín con media gacela muerta , lista para ser devorada, y en cuanto su primo le hincó el diente.. sintió un fuerte dolor de barriga , y cayó tieso entre las lágrimas de la camada.Habría que tener cuidado , porque la última vez que vió algo parecido, fue después de que le mordiera una serpiente enorme a su padre, y no lo volvió a oír rugir para llamarlo.
Así estaba la cosa. Por un lado , había hombres alarmados , porque cada vez eran menos los leones al sur de Gujarat,y confinados en aquel bosque ellos solo podían bajar a por comida a las aldeas cercanas , y ahí los molían a tiros por llevarse algún animal a hurtadillas.
Suponía que,como oía contar , todo aquello tenía la misma lógica , que en otro lado del mundo , donde también se protegía la vida de los leones , y sin embargo hacen recorridos en "todoterrenos" llamados Safaris,y cazas ilegales en las que el dinero manda.
La manera de proteger del ser humano no se parecía en nada a la de su manada , eso era seguro siempre había un doble rasero por donde medir lo bueno que hacían.
Y en todo esto estaba pensando nuestro león , cuando una pareja vino a recogerlo para llevarlo a un zoológico de Amsterdam. Así , tuvo la certeza de que sería, junto con su compañera , el último león de Gir, pero acaso en adición el mas triste entre sus rejas.
Y alargar el alimento como en un cuadro surrealista , para que no tuviera fin .Eso pensó Megnote , mientras asistía a su clase de Arte en el colegio de intercambio en París.
Llevaba , dos meses allí, y sus hermanos le escribían deseosos de saber como era esa tierra de vinos y sopa de cebolla , donde el agua manaba en el medio de la ciudad y la gente no se agachaba para guardarla.
El chaval miraba"La tentation de Sant Antoine", y recordó los elefantes de su tierra natal, Etiopía, donde todo era fino y quebradizo , pero por mas que intentaba comprender el porqué, no hallaba explicación, a no ponerle unas patas robustas a aquellos paquidermos. Caballos habría visto en su vida , dos o tres, y no tenia muy claro si realmente tenían las extremidades como las de la obra , o también era una licencia del autor.
Cuando volteó la página del libro, encontró unos relojes fundidos como quesos enormes,de aquellos brie, que venden en la tienda de la calle de Sèvres, Quattrehome. Pensó resuelto , que al día siguiente pasaría por allí para preguntar como se hace ese queso, con la leche de las cuatro vacas que tienen en la granja, ya que con los cuernos tan grandes que tienen, no tenía muy claro que fuera a saber igual.
En estas estaba absorto Megnote , cuando lo llamaron al despacho del director, y confuso se levantó de su silla.
Lo mandaban de vuelta a África, porque su familia de acogida estaba metida en asuntos serios de tráfico de estupefacientes, e iban a ingresar en prisión.
Adiós al queso, al vino y al agua del Sena. Vuelta a andar cuatro kilómetros y medio para traer agua para cocinar y lavarse , porque el pozo no daba más que para los animales y las tierras. Vuelta a olvidar a Dalí y tantos genios que había conocido en la escuela que no volvería a pisar.
Pero algo estaba claro, a él no le habían preguntado, ni le habían dado opciones.
Su felicidad dependía de unas personas , que , por un lado le estaban dando vida con su dinero , y por otro se la estaban quitando a otros por ganancias.Con el hambre, nunca había tenido muy claro que es lo que estaba bien o mal , pero lo que sí estaba mal en su cabeza , era morir. Y esa gente estaba matando.
Los policías de inmigración, estaban entre divididos y jocosos cuando lo vinieron a buscar . Unos murmuraban ,que seguro que estaba al tanto del tema , ya que vivía con ellos, y otro se lamentaba diciendo , que" ¡qué culpa tendría la criatura!". El caso, es que se lo llevaron sin miramientos , y a recogerlo al aeropuerto , vinieron llorosos sus dos hermanos , pero vinieron.
Descalzos, pero vinieron.
Agotados, pero vinieron.
En la enorme maleta, sólo traía comida y juguetes.
Hacía tanto calor , que la ropa , casi sobraba.
Y juntos , rieron, y lloraron otro rato más.
Seguro que a Salvador y a Gala , no se les habría ocurrido nada mas surrealista en su vida que la situación del niño aquel , y se lo hubieran quedado con ganas, pero para llanto y rechinar de dientes de muchos, en este mundo , gran parte de las veces , la piedad tiene dos caras.Y a Megnote , no le habían preguntado.
Después de la última refriega con los gañanes de la comarca leonesa aquella , no tenía muchas ganas de aspavientos, el rizador de palabras, ni de volver a las andadas por las tascas de la zona del rastro de La Latina,.
Pero el sol engañoso de primavera tardía lo convenció.Casi por arte de magia, dando un paseo a plena luz del día , una gota traviesa de sudor aliñó de sal , la frente revuelta por el cabello al desdén que casi sobrepasaba ya la nariz, y la sed lo condujo volando a una barra y una cerveza con gaseosa ,frente a un tipo con bigote y unos azulejos con un bodegón pintado.
Se le antojó correcto todo aquello y a la cuarta , pidió una hoja y un bolígrafo y escribió cinco o seis poemas , como si de una necesidad de vomitar sangre se tratara.
Allí pasó ensimismado juntando letras cual si fuera un acertijo de crucigrama mental, hasta que echaron la persiana, y amablemente le indicaron , que un par de manzanas más adelante , había un "pub" que cerraba dos horas después.
Con un fondo de bastante "quina" , se le antojó una idea brillante e inspiradora. Llevaba aburrido semanas , y aquello era , tristemente el suceso de mayor emoción, que le había acaecido desde cruzarse con la pelirroja soñada,al bajarse del autocar en el apeadero de la aldea.
El cambio de fauna era impresionante , y ni siquiera se había inmutado. Tras una kilométrica barra repleta de botellas de fondo , y guarnecido por un ruido ensordecedor se hallaba un joven bien parecido pero vestido y peinado , como si hubiera salido de una pasarela de modelos masculinos. Nuestro muchacho , sintió vergüenza. Camiseta psicodélica , desteñida con lejía, raída , y dos piteras de tabaco , unos pantalones ajustados que poco dejaban a la imaginación con roto natural en la entrepierna , y no de diseño en la rodilla ... y botas ,casi recién pescadas de un río cenagoso...
¡Ideal para la cita de sus sueños en el local de moda de la zona!
"Póngame un Dyc con cola, por favor"-Espetó valiente el poeta , deduciendo que en aquel sitio, lo que se tomaba eran combinados...
"Vamos a cerrar en breve" - Respondíó airado el "guaperas" , claro está , mintiendo , ya que no quería semejante "engendro" entre sus preciosos clientes.
Notándolo , se marchó cabizbajo el chico sin mucho más que hacer , que volver lentamente hacia su casucha de alquiler, ya que el metro , no pasaba desde hacía ya rato.
Caminando por la calle anterior , escuchó una voz que lo llamaba:
"¡Eh! ¡muchacho! Te dejaste esto en el bar"- El poeta se giró y encontró al camarero regordete de bigote, sosteniendo sus hojas con los poemas.
"Son realmente buenos muchacho , no te los dejes por ahí" ¿Qué pasa , no te ha querido servir "el estirao"? ¡A veces se pone muy tonto! - A lo cual el trovador de bodegas asintió triste y recogió sus papelotes ceremonioso.
"No estés triste. Le hace eso a mucha gente, no todo el mundo puede formar parte de su selecta y superficial clientela, son todos de plástico. ¡Incluido el cerebro! -De lo cual rieron ambos profusamente.
"Yo voy a tomar un par al antro de un amigo , ¿Te vienes?- Y claro que se fue, porque era lo primero medianamente positivo que le ocurría con los mortales en apenas tres meses.
El local , no era para tirar cohetes. Dos tipejas fumando dentro , que juntas sumarían , la edad del primer dinosaurio, hallado en estado fosilizado, poniendo verdes a sus ex maridos.
Un camarero con la camiseta mas sudorosa que habrían imaginado en siglos.Dos colgados hablando solos ,con una máquina tragaperras cada uno, y un paisano callado como un muerto , bebiendo un licor, de color indescifrable a grandes tragos,como un diablo nervioso.
Pero había cerveza fresca , y el tío de la camiseta "marrana" parecía majo , así que eso dejaba la ventilación del pantalón en un lugar muy digno.
Cuando salieron de alli , hombro a hombro , cada uno con una de las dos pájaras a desayunar, ya era otra vez de día , y para nuestro amigo llegaba el arrepentimiento, ya que a media mañana , había que estar repartiendo publicidad en las estaciones de metro,para pagar las cervezas , y por la tarde en la oficina , iba a oler a tigre muerto. Pero recordó que peor se lo iba a llevar su compañero de andanzas, que abría el negocio en cuestión de una hora, y sonrió a la vida.
Y así, invitó a la mujer aquella, a un chocolate con porras, en el puesto de la plaza, y se fue a echar el sueño mas corto de sus últimos años, agarrando bien los poemas que le habían llevado a la perdición tan fácilmente aquella noche.
Era el placer consumado , cada vez que pasaba por los ojos atónitos de aquellos lobos sedientos del bar.
Era el contraste entre el profundo verde ,de un bosque prohibido en unos ojos anhelantes de absenta, y un río de brea ondulado hasta la cintura ,desdeñoso y cruel, que incitaba al desvarío.
Esa era Lilith, el objeto de deseo de todo habitante de "La gruta".
Residía en un puerto de mar , y aún así los marineros cuentan que las ondinas resultan menos voluptuosas , y el balanceo del mar, mas calmo en la tormenta que aquella mujer con un pantalón ceñido moviendo las caderas y las nalgas al compás por la calle, al son de la música del pueblo .
En una camisa entreabierta , sus pechos, invitación de melaza , y promesa de un ron oscuro y untuoso de noches de pasión maldita; de gritos ,suspiros y arañazos , de cabalgadura indómita y éxtasis sofocados por la lluvia y el sudor.
Entra en el garito y paladea el vino de una manera descarada, tanteando la exhibición de cocodrilos a los que amaestrar esa noche , con cara traviesa desde sus tacones de aguja, mordiendo el labio inferior con desdén.
Danza con los malditos hasta el amanecer, que esperan pacientes la embriaguez de su diosa por un momento dulce de piedad entre sus piernas, pero siempre hay algún Satanás que se la arrebata, porque lo lleva en la mirada.
De polvo estaba hecha , y por ello no había ningún Adán que lograse yacerla acostada.
Fue un villano de poca monta.La inquina de los cielos lo estaba esperando en su infinitud para hacerle destilar con sangre de imprenta sucia todos los desaciertos de su amargante vida.
Corazones rotos, vicios descontrolados , y traiciones acechantes en los ojos vacíos de esperanza de los que lo miraban, hablaban mas, que las páginas del registro de su ciudad natal.
No había tiempo para redenciones.
Había puesto sus ojos en la hija invidente del pastor protestante del barrio.¡ Qué osado!
Como si ese maldito desgraciado mereciese encima que la más benevolente de las criaturas que pisaban por los parques de la zona fuese a corresponder tal afrenta.
Le mandaba flores a diario, le llevaba dulces , y la sacaba a pasear.
Estaba claro que algo deshonroso , mucho más allá de los límites de la decencia y el entendimiento humano planeaba una vez más aquel infeliz, que había dejado tiradas a tantas muchachas años atrás.
El predicador , consciente de tanto peligro inminente , habló claro con su hija , a la que no pareció importarle un bledo, lo que su paternal figura le recalcaba.En un alarde, seguramente de "inteligencia puesta al servicio de su comunidad" , éste le espetó..
"Es que no ves venir las cosas " , a lo que la pobre respondió , con una lógica aplastante , digna de primer curso de carrera de psicología , inversa , claro.
"Por supuesto que no , papá , ya lo sabes , soy ciega desde los 11 años". Se dió media vuelta , y dejó al cura muerto de rabia , y humillado por su estulticia sin final.
Pasaron dos veranos desde este casual episodio, y las calles de la parroquia , ardían..Inmigrantes europeos , inundando la cloaca que aquel enclave suponía, de esos desdenes típicos de la miseria humana.
Robos, forcejeos y violencia apoderándose de las manzanas próximas al grupo de fieles .
Vamos a llamarlos fieles , porque decir que casi ninguno de ellos era fiel , sería un atroz atentado contra el balanceo cínico de la sociedad. Tampoco pagaban todas las veces que debieran en los establecimientos , pero estaba claro , que para conservar el correcto funcionamiento de las cosas terrenales, había que culpar divinamente a una cabeza de turco.Y lo tenían sencillo. El peor de los mortales que se le pudieran antojar a las autoridades , estaba saliendo con la hija indefensa del charlatan más avispado. Ese, experto en echar huevos de pájaros de colores, en las cabezas de chorlitos de sus oyentes, y reír mientras eclosionan sin fruto ninguno después. Sueños de barro de pobres gentes que dejan sus centavos en favor de un coro que nunca llega , y cuya financiación , va a parar a las vacaciones de los amigos del templo.
En cualquier caso , un humano intocable y necesario.
Ajenos a todo esto , la pareja continuaba su pequeña y fugitiva historia de amor, sin darse cuenta , claro está , de que tanto el karma , como la alteración del universo, estaban discutiendo ambas , por ver , quien sería la que haría su aparición para poner la guinda a este pastel , de pasado turbulento, inocencia exacerbada, padre orgulloso humillado , y corrupción callejera.
Y él le ofreció un anillo, y ella dijo que si .
Y lloró desde sus almendras oscuras que no podían percibir los colores , hasta la boca , que sí percibió la sal de unas lágrimas de emoción.
Al llegar a casa , los ojos del pastor se deslizaron hacia la mano izquierda de la muchacha.
No evadió las respuestas. Y esa fue la última noche que vio a su amado con vida.
Encolerizado, unió a todos los hombres del barrio y los instó a erradicar al "matón" que llevaba acosando a su pobre hija , más de dos años, y de esa manera , devolver la paz a la zona ,y formar un coro como celebración.
Así , uno de los distritos mas problemáticos de Nueva York , de repente , se tornó , en algo muy español , y del siglo diecisiete. Hemos vuelto , con una máquina del tiempo literariamente hablando y con alas de demonio con sotana , a la primitiva Fuenteovejuna.
Unos con bates , otros con navajas , y alguno , con su rifle de defensa casero salieron de caza esa noche aciaga, y mientras en su habitación , una joven temía lo peor.
Entre tanto , la partida de ajedrez entre el karma y la alteración del universo había quedado en tablas adivinatorias , para más desgracia de agravios y gracia de ángeles negros.
No tardaron en dar con el blanco de sus dardos envenenados , en un antro de mala muerte , borracho , con un whisky a medias , comentando con los asistentes , "que estaba asustado porque se iba a casar".
Un colador parecería una metáfora manida para esbozar los rostros de los agentes cuando encontraron el cadáver del pobre infeliz, y su rostro desfigurado oliendo a sangre pisada por el odio se tomó su tiempo para ser reconocido.
El sosiego no volvía a las calles de Five Points. Si cabe , aquel juego de dioses ajados y remojados en vinagre de unas palabras que prometieron tierra firme , y naufragaron en el mar, reventaron su avispero.
Sally , por suerte nunca pudo ver el estado en el que quedo lo que quedaba de su sueño.
Y aquella noche todos aquellos buenos feligreses, se habían ganado la gracia de su divinidad , la ignorancia.
Y así lleva siglos la humanidad. , Y mientras la religión usa , las ilusiones , y la pobreza de las gentes como estandarte de sus intereses personales.
No hubo justicia para Five Points. Sólo hambre, necedad y muerte.
En un día de primavera, tras comprender que toda la dureza del invierno sirve , entre otras cosas , para el aprecio, si cabe tanto repentino como fugaz, de todo lo que viene a continuación ,decidió el poeta salir a pasear .
Con sus mariposas por bandera,la camisa de los domingos, y una sonrisa de sábado caminaba ligero, por eso de encandilar a aquella muchacha de rizos color cobre y pecas traviesas , de los juegos de su niñez, con la que llevaba soñando desde que volvió al pueblo a buscar a su vieja madre, para enseñarle las grandezas de la capital donde vivía ahora.
Se cruzaron pocos minutos después de poner un pie en la plaza,y lo dejó desarmado con una sonrisa.
Pertrechada con un cigarrillo rubio, liado a mano , y una mistela en la taberna del pueblo, le recordaba los tirones de pelo y las veces que le había puesto la zancadilla .Y aún así estaba radiante.
Era el día , estaban los arrestos listos , su mamá(ya que estaba como un niño con zapatos nuevos) le había atusado esos pelos que suele llevar tan descolocados, y que ni cortos , ni largos ,le cubren medio ojo izquierdo, dando , si cabe , a nuestro trovador particular, un aspecto mas bohemio.
Cruzó la puerta con tal alegría, que no reparó en los lugareños mirándole de reojo.
Estaban todos.
El hijo de Pascuala la bordadora, esa, que iba a por agua fresca todos los días con su madre cuando era pequeño.
El de Diego, el quesero, quien le daba casi a escondidas un trocito de requesón cuando pasaba por su casa .
El del alcalde, que tantos libros le había regalado de insignes escritores, y a quien tanto amor por la literatura le debía.
Y al fondo, con otras cuatro mozas , ella.
Liando un cigarrillo y con su vino blanco en una copa, manchada de carmín rojo, vestida de verde , y con esa melena rojiza suelta desafiando a los vientos de la sierra.
Repetía en mente la invitación de llevarla con su anciana madre a ver Madrid, pagarles a ambas un hotel ,para que no dudara de sus intenciones, y se iba sonrojando al acercarse a la barra.
Y así, extendiendo el brazo para posarlo sobre el hombro de la chica con un tono cómplice,quedó inmóvil cuando un brazo fuerte lo agarró por la cintura.
"¿Dónde va el forastero? ¿Qué no te fuiste para la ciudad , como los "niños bien" y ahora vienes a "cepillarte" a la guapa del pueblo? ¿No tienes bastante "ganao" allí en los Madriles?,-Era el hijo del quesero , Damián, que parecía haber encontrado tras muchos años , una pasión en común con nuestro poeta de marras. La mujer pelirroja , sentada en la banqueta del bar.
Tristemente, comprendió que las cosas , ya habían cambiado para él ,no eran ya los padres , sino los hijos , aquellos que estaban habitando ese pueblo, y ya no formaba parte activa de ello. Ya que seguido al hijo del quesero , llegaron las demandas , de Tomás,( el concejal de festejos , e hijo del alcalde), y Rómulo el tendero ( la bendita bordadora ,¡ Qué buena era, pero menudo nombre le puso a su hijo!) dos puñetazos , y un bofetón .
Todo ello muy berciano, y con un tono castizo de calidad , por no decir que le dieron de tortas como unos buenos paletos.
De lejos , unas esmeraldas tristes con labios despintados, presenciaron la escena , como debe ser. Como manda la tradición del pueblo.No vaya a pasar , que a la guapa del pueblo , se la pueda llevar un tío, que sea "de fuera", que aquello era muy pequeño , y al día siguiente en misa , todo se sabe.
Y así fue tristemente , como , una de tantas veces , se tuvo que dar de tortas contra la realidad el idealista que hace rimas. Porque no corren buenos tiempos para los soñadores , y para vender felicidad metida en un bote, de esos que destapas y te mueres de la risa, mejor hablemos de tierras, tractores , o de masters.En un mundo donde el amor se puede "cepillar" como a los caballos, seguro que todo se puede montar como a los tractores.Y con las mismas, regresó a la casa familiar , recogió a la vieja, y partieron al día siguiente, ella cabizbaja, y él lloroso y dolorido.
Esta sociedad nos ofrece múltiples maneras de hacer literalmente "el tonto" , pero creo que la más famosa, entre todas las que se nos presentan al día , es aceptar y normalizar cada acto que propugna.
Nos dice cómo tenemos que vestir,a qué edad hacer las cosas y en qué manera , e incluso , qué modelo familiar ha de ser más deseable , amen de estigmas de socialización y sexuales , que se perpetúan de generación en generación , por el simple hecho de un apego al falso éxito, y a la gran mentira de lo insano de salirse de los apretados corsets, al más puro estilo Scarlett o´Hara, donde crean sus zonas de espejismos de confort , y extrema competitividad y presión.
Cada cierto tiempo hay revueltas, porque algunos descontentos , deciden vestir holgado, pero son represaliadas, al grito alarmista de cargarlos con la cruz de raros o diferentes.Salida hay muy poca , claro está, aunque la autonomía siga presente.
Se permite el artificio de juzgar de modo sumarísimo, cada actitud , o camino , que algunos humanos que palidecen de envidia deduzcen que hubieran querido tomar , y otros toman , ignorando las "sabias " leyes del borreguismo desde la época industrial. Saben hasta que hacer con cada uno de nuestros orificios corporales , aunque algunos se empeñen en variar incluso el uso y disfrute de los suyos propios.
Llegamos a sentir culpabilidad, o sensación de fracaso, al no seguir la carrera propuesta que cada día es más deshumanizada , encarnizada y cruel
Somos como mariposas nocturnas, acercándonos a focos de luz, conscientes de que acabaremos calcinadas , pero atraídas por el brillante destello que propagan , y el calor que desprenden , aunque nada nos dé mas frío después, que el organigrama de estos maestros de la manipulación , que hacen lo que quieren y quieren que hagas , lo que ellos desean también , aunque ambas cosas , ni siquiera coincidan.
Quiero dar un paso atrás y salirme de la valla, la misma que recorría con los ojos cerrados y mentalidad estúpida. Y que comience la función.
Así se me antoja en esta cabeza mía que a veces caza gamusinos en el campo, la humanidad, que tan alto llega ,como delicada es.
Embargan las telas rojas del corazón, finos sentidos, y la piel estremecida cede a las embestidas de las estaciones y los vaivenes fieros de esta vida , dulce y agria a partes iguales, que decidimos beber en sorbos cortos, y nunca sabemos bien, cual será el sabor que tendrá el siguiente trago.
Hiel o miel, rellenamos el buche, solícitos de la valentía de los niños,aunque recelosos con la cautela del anciano.
Artesanos en paneles de pulimento albo de abeja, construimos verdaderas obras en artificio que desafían a la gravedad y a las paciencias infinitas de los santos.
Catedrales góticas internas dignas del más afamado arquitecto de finales de la Edad Media.
Más altas , más grandes, mejores,(Mas costosas,mas esclavizantes, mas competitivas, y toda una suerte de "peros"),más "dinámicas y proactivas".(quien no sepa el significado hoy en día de esos términos está perdido)
Aún así , en la audacia de aquellos cuya ambición siempre supera los límites del entendimiento, no ha cabido , ni cupo, nunca , bajo ningún concepto, que algo tan pequeño e insignificante como un fósforo prendido, echase a perder completamente el vano intento de las gentes en llegar al infinito en una carrera de finas conexiones y materiales que esperan combustión, doblando , cual papel vencido por la lluvia, la estructura y redondeando la ruina, hasta convertirla en un amasijo de emociones rotas por vanidad.
Sí, así imagina esta falsa asceta de bodega , a los humanos en esa prisa por destrozar su planeta , y por avanzar hacia el destrozo , a base de lunas rojas , árboles calcinados, y océanos secos , en llanto de dolor.
Puñaladas químicas sobre los inocentes ,regando pobres sin defensa.Bombardeos y guerras de desdicha por cantidades indecentes de billetes (de ida sin vuelta hacia la obsolescencia programada de los pueblos)
Mansiones de paja para albergar los beneficios y el lingote,que drenan los recursos que aún nos quedan mugrientos.(manos mugrientas , mugrientos animales)
Una tarde cualquiera de primavera , se hallaba el poeta en medio de un mesón castizo de Madrid rodeado de amigas declamando en modo ardoroso:
"Así como los besos dulces de la infancia,derriten almas y conmueven ojos recios,
así derrite al hielo invencible,la timidez de la primavera.
Donde reinaba el azul eterno de fríos cortantes y auroras boreales en puntadas de hilo delicado,
pálidos avanzan al carmín y al amarillo,
los tallos de la mansedumbre, en flores agazapadas." -tras esto, se oía suspirar a las féminas en la taberna ante tal romanticismo...
Fruncía el ceño el poeta al recordar que tanta rima y tanto artificio no eran válidos para su humilde lugar de nacimiento , y prosiguió severo...
"Se va lana de las ruecas ,
el puchero tiembla bronco,
mata brusca la desgana.
Caen trombas y aguaceros
ladera verde de estrellas,
leña ardiendo en la aldea,
lodo berciano por nana.
Lágrimas de hambre del cielo,
lluvia que cae ya tarde.
No llegó la primavera,
hasta el salón de sus casas.
Y una anciana , rostro seco
dice adiós con la mirada,
al su muchacho que emigra
a una zona mas poblada.
Allí se quedaron todos
la leña , el puchero, la anciana
y las flores no llegaron
hasta que no hubo mas lodo
y paró la chaparrada"
No volvió a suspirar nadie más ante la rimilla rústica , pero nuestro trovador apuró su vino satisfecho, recordando, que, su abuela no había tenido la suerte aún, de visitar la Capital,y acabó con la firme resolución, de tomar en breve un ferrocarril para llevarla, y enseñarle las fuentes y los bulevares.
