Una tarde cualquiera de primavera , se hallaba el poeta en medio de un mesón castizo de Madrid rodeado de amigas declamando en modo ardoroso:
"Así como los besos dulces de la infancia,derriten almas y conmueven ojos recios,
así derrite al hielo invencible,la timidez de la primavera.
Donde reinaba el azul eterno de fríos cortantes y auroras boreales en puntadas de hilo delicado,
pálidos avanzan al carmín y al amarillo,
los tallos de la mansedumbre, en flores agazapadas." -tras esto, se oía suspirar a las féminas en la taberna ante tal romanticismo...
Fruncía el ceño el poeta al recordar que tanta rima y tanto artificio no eran válidos para su humilde lugar de nacimiento , y prosiguió severo...
"Se va lana de las ruecas ,
el puchero tiembla bronco,
mata brusca la desgana.
Caen trombas y aguaceros
ladera verde de estrellas,
leña ardiendo en la aldea,
lodo berciano por nana.
Lágrimas de hambre del cielo,
lluvia que cae ya tarde.
No llegó la primavera,
hasta el salón de sus casas.
Y una anciana , rostro seco
dice adiós con la mirada,
al su muchacho que emigra
a una zona mas poblada.
Allí se quedaron todos
la leña , el puchero, la anciana
y las flores no llegaron
hasta que no hubo mas lodo
y paró la chaparrada"
No volvió a suspirar nadie más ante la rimilla rústica , pero nuestro trovador apuró su vino satisfecho, recordando, que, su abuela no había tenido la suerte aún, de visitar la Capital,y acabó con la firme resolución, de tomar en breve un ferrocarril para llevarla, y enseñarle las fuentes y los bulevares.
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