El jardín

Buscando un rincón donde leer un rato , decidió entrar como por efecto magnético en el jardín de las afueras.

Todo en aquel barrio estaba , despintado , descuidado , y avejentado, pero tenía un  increíble toque de melancolía digno del poeta de taberna, de versos más dulces.

Un balancín roto , tres árboles añejos, y bancos de madera agrietada rodeaban un recinto de flores amarillas, que hacía bastante tiempo que crecían salvajemente, a falta de una mano que las mantuviera con un rumbo definido.

En un estanque reseco, en su día debió haber patos,pero sirvieron de cena de Navidad a alguna familia cercana. Ya se sabe el dicho que versa sobre el ave que  vuela...

Aunque destartalado , el conjunto , resultaba agradable ;las paredes resquebrajadas y cubiertas de hiedra, la brisa fresca, de un aire no tan viciado como los grandes jardines del centro, la vegetación alta y orgullosa saliendo por los bordes de adoquines de piedra ,era un lugar perfecto para dejar volar los sentidos , y enlatarlos despues en la lectura de una novela o un poemario de adolescentes.

Tras un rato , un sonido de choque metálico le sacó del pequeño mundo íntimo que ya había creado hacía rato con las hojas y las letras. Ancianos jugando a la petanca. Una bola se deslizó hasta sus pies. Vagamente se levantó para devolvérsela al mayor, que sonrió con rostro amable y le dijo :

"Yo también solía venir aquí a leer cuando era joven", "Esto sigue igual , pero esta todo más viejo " . El muchacho le extendió la bola en la mano y contestó con voz serena :

"también las cosas viejas , tienen encanto" . Pudo sentir en su espalda la mirada emocionada del abuelo. Volvió al asiento, miró a su alrededor, y prosiguió con su texto.

Piedras

Eran grises,

redondas, rugosas o firmes ,

eran del camino , o del pasado , era lo pedregoso del presente.

Eran rocas de la memoria
dispuestas a hacer un muro de carga, o de contención. 

Son avispas de caliza que merodean en mis piernas haciéndoles pasar hambre.

Serán de colores y antojos, piedras del sendero de la vida ,
volando sobre las cabezas de todos aquellos que creyeron estar libres de pecado.

Son monolitos y dólmenes, son pirámides y templos de la debilidad del humano.

Eran baches a esquivar , y una vez más , la debilidad también hizo
que tropezáramos una y mil veces con ellas.

Son salvación o derrota en el medio del río exaltado, y serán arte en las manos ,
dibujadas con cincel y esmero.

Pero nunca hay que olvidar, que aunque derriben gigantes metidas en una honda, vuelven al polvo , como el niño travieso que las lanza y el anciano sabio que las rodea.

Miedo al miedo

Trato de abrir mi boca pero se tiene pánico a sí misma. 

Un paso al frente trémulo refrenado por la otra pierna , que retrocede como un paso de baile, y me mantiene en el sitio aterida entre un hielo fugaz y un calor insoportable.

Arden mis oídos ante las ideas que le repiten día tras día,

es cómo una oración sin freno que asimilo y cuelga de mis labios , y al final , se precipita al infinito como los posos del café, que adivinan pero no hablan.

La sangre se agita ansiosa buscando una salida,

para implosionar al final dentro de algún vaso sin que apenas me dé cuenta.

Es un ir pero no venir, un devenir de ningún suceso, una fatiga del pensamiento.

Es la presa misma de la libertad reducida a la expresión de la mayor tortura,

es la mano que siembra y no recoge.

La semilla caída en tierra yerma que es arrastrada sin lluvia.

Es el miedo al miedo, y es mas potente aún que el miedo mismo , porque teme incluso al que es temido.
El ser sin ser, cortado antes de su concepción, el pensamiento que no fue, y la vida que no será

Terminal

Polisemia caprichosa que confronta las palabras a veces en batallas campales de una guerra que ellas mismas no pueden ganar ,

pues terminal es aquello que comunica personas y el fin mismo de una enfermedad sin cura.

El fin y el nexo expresados con las mismas letras. 

Vago juego de consonantes que impías están ajenas a las consecuencias de los mortales que las utilizan.

Terminal es la estación de ferrocarriles y el extremo de un conductor para conexionar con algún aparato.

Conexión y desconexión con la misma veracidad que el uso del rico lenguaje que proferimos por la boca 

no hace mas que membrar y desmembrar en su articulación 

la vida y la muerte de tantas y tantas cosas , que incluso estarían mas cercanas , llamándose de manera opuesta.

Curioso este mundo en el que ya no nos podemos fiar ni de las similitudes.

El reo

Le dijeron que era su última noche y se lo había creído , así que el primero que perdió la esperanza en su propia salvación , era el mismo que iba a perder el color de la carne al amanecer.

Cenar bien es una cosa , pero casi devoraba con los ojos , lo que pusieron en la mesa, porque el nudo del estómago , no dejaba pasar demasiado hasta abajo .

Caras amigables.Era el retorcido tramite que se repetía todos los días.

 "A veces me da miedo este mundo de gigantes , al que le parece normal, sonreir a la persona a la que vas a matar un rato después , y que te paguen por ello"-repetía el pobrecillo, cuyo gran crimen fue robarle al hijo de un rico , con mucho dinero , y demasiados contactos.

No pegó ojo en toda la noche.Era normal.Aprovechó para pensar en todo aquello que la vida le había dado y negado , y maldijo su suerte como unas cincuenta veces, al ver lo sencillo que es acabar en una camilla atado y recibir a la parca , sólo por no elegir bien a quien le quitas un poco para poder comer.

El azar , mas que azar , era puro fatum griego.

Se acercaba la hora, el pasillo que llevaba a la habitación de ejecuciones era húmedo y la frialdad del resto volvía, como si la noche anterior ni siquiera hubiera existido.Lloraba en silencio.

Entró a duras penas , quebrantado , y lo reclinaron hasta tenderlo en horizontal , poniendo las correas tensas alrededor de los miembros derrotados.

Una enfermera sacó una jeringuilla, y con un guiño en el ojo, sólo dijo entre susurros... "no te dolerá". Extrañamente, aunque con probabilidad fuera mentira.. era reconfortante.Y así fue cayendo en un sueño profundo , que a los allí presentes les pareció , demasiado plácido. ¡Todavía querrían más espectáculo!

Horas después el forense , en esa su morbosa rutina de ver cómo están los cuerpos que acaban de quedarse tiesos, tiró del cajón con decisión , en el depósito de cadáveres ... pero no hubo autopsia.

Estaba vacío.

Meses después el pijo aquel, al que le habían faltado los cuartos , decidió quitarse del medio , porque le había dejado su pareja. 

A ella aún la busca la justicia por sedar a un reo, y sacarlo del tanatorio.Nadie lo notó , hasta encontrar a la sustituta gastándose las perras del soborno en el bingo.

Y en la mansión donde residía hasta la fecha, solo una nota 

"Aún me quedan escrúpulos"

Fresno

Alza las manos y sus sarmientos al infinito , y parte los mundos.

Morada de dragones, sangre de vida áspera y amarga, miel vertida en raíces ,

tránsito del temible que cabalga entre las nieblas y los soles.

Robusto y orgulloso ante el terror ,y la muerte .

Arraigado entre una fuente de fato a miel , y el destino desde un gran caos.

Hogar de ardillas pensantes que admiran las particiones del asombro

de un universo de ramas que ubican la suerte de humanos y dioses ,

clavados ante un arco iris dorado, y hojas en lanza, que asombran sonrientes a las Nornas.

Tronco viejo , y tal vez sabio, aunque terco en sus quehaceres , con cara de hombre, y alma de guerrero.

Y allí, en lo alto, la morada de aquellos que vuelan, trepando por el vagabundo.

Haz de luz del fresno, árbol de la vida y la fiereza que acaba ,

por ende , en la eternidad.

Donde nadie los alcanza.En la gloria del descanso.

Cuento de Otoño. "El S.P.A."

El secuestro del alma deja secuelas.

Trepo por las paredes de un  deseo de celuloide intenso y gris, empeño mis creencias bajo cuerda, a cambio de oro al peso,y atragantada de realidad asumible, envuelvo mis sutiles párpados cansados en la encimera de la cocina. Un día cualquiera.

Y en uno de estos tránsitos inacabables de flores amoratadas y películas de humor insipido, de aquellas que ni a los niños gracia hacen , palpo el hueco en mi pecho y noto la tablilla.

"SE ALQUILA" reza el rótulo, rancio , rojo y rudo.

Un dedo manchado de herrumbre , notifica a mis ojillos de que lleva no poco tiempo colgado,, e incluso he debido ducharme con él puesto . ¡Ni siquiera había reparado en el peso sobre el cuello!

Y debajo, el espacio impasible de la nada. Del tamaño de la palma de mi mano pequeña hecha un puño, hay una sima hasta la espalda. Mi voz reseca suena y un chillido pardo sale de la boca, en asombro y susto superlativos.

Decido visitar al doctor , para que me diga el origen de este mal .

No me gusta ir con un cartel colgando y el grueso de mis vísceras pasando frío por un agujero¡Qué desvergüenza! ¡Qué insensatez! ¡Qué poco recato!

No dormí nada en toda la noche de los nervios, no sabía si tenía cura, ni la razón de mi ser abriendo un boquete y extrayendo hasta el o

rigen de la respiración mía.¿Acaso no lo estoy haciendo bien , y mi cabeza alocada , ha decidido alquilar alguna de sus partes , en vista de la crisis, sin consultar?

Cruzo la puerta, y un anciano sonriente,se dirige a mi con cara apacible, me pide perdón por el retraso, como si cada minuto virulento de mi espera hubiera cubierto de angustia aún más el ridiculo rectángulo y proclama taciturno. 

"Presenta usted un claro caso de SPA, señorita"

¿SPA? -añadí, extrañada. 

"Se refiere usted a las piscinas relajantes?"¡Jamás he pisado una, si le llama la atención , lo ferruginoso del cartel!-concluí

"No, señorita el SPA , es el Síndrome de la Patata Alquilada". Puso usted un valor a su corazón, que no ha renovado , y por estas leyes de arrendamiento , su último inquilino , aún no se lo ha devuelto, ya que no ha reajustado usted a cuánto asciende su valor actual , y por su torpeza ha olvidado tasarlo"

"Así que en su lugar lleva, el hueco y un cartel cada día mas deteriorado, poniendo en transacción "la patata inexistente"

Recupere su órgano de nuevo, y cambie ese rótulo de alquiler por uno que ponga "Se Regala"

Estas son mis humildes recomendaciones, ya que para esta afección tan común como indefinida, en los tiempos de rumor incierto que corren, o mas bien que vuelan, en esta era que nos ha tocado vivir , los tratamientos son tan personales como experimentales"-Asintió el vejete, `poniendo una mano sobre mi hombro.

Y con las iras del viento de Enero, me encaminé confusa y rebelada, a darle un valor nuevo, a aquello que bombea mi sangre , mis sueños y mis penas, dejando en un cajón, el letrero que tiznaba de sanguina ya mis prendas, y pensando en primavera.

Circo

Abre bien tus ojos pequeña malvada, las fieras andan sueltas.

Dejas tu ramo de flores resecas en el suelo , tendiendo a lo largo tus pensamientos y esperas , que algún payaso con alma de Arlequín,y cara de Pierrot, escuche tus cantos de sirena coja, pero brillan las garras y el pelaje hondo no lo contienen ni esos barrotes tan gruesos .

No naciste para ser equilibrista,
pero más valen las cuerdas flojas que unos precipicios , y a la mujer barbuda , esta noche se le antoja , que puedes ser buena amante si te caes de bruces , ante las risas del cielo y los elementos.

Crees profundamente en el trote grácil del caballo ,pero naciste yegua, capricho natural de la existencia.

Abre bien los ojos , hoy serás la niña voluntaria .

No has nacido hoy , pero como si así fuera ,
te mirarán tristes los osos amaestrados desde su pelota infinita ,
con lloro interno de dolor y rabia.
Llega el fín de la función y meterás la cabeza ,
entre las fauces del tigre de Bengala.

Ten cuidado entonces, con tu piel marfil, dijo el elefante de la suerte,
ten cuidado , pequeña malvada.
apenas ha dormido el miserable domador
y hace  días que ese gatito , no ha comido nada.

Texturas

Tubos en un gris plomizo,  que se deslizan vagos piteados por la ferruge ,salpican las fachadas viejas de un centro decadente, con ese aire melancólico que tienen las ciudades bohemias.

Llueve y es invierno , entre la prisa de unos fantasmas que recorren las calles , muriendo en vida por llegar a sus casas tras un día de trabajo y esfuerzos ,que solo compensan el leve sentimiento de utilidad que se le inculca al colectivo.

Masas de hierro con ruedas ,  aprietan el cláxon en histeria tratando de ganar centímetros en una carrera de ratas por las vías de acceso a  espacios con aire fresco.

Locales empañados por el vaho del frío en las lunas, garrapiñando individuos sin cara ni oidos , que repiten conversaciones trilladas de deportes, política y sexo, ansiosos por devorar un cigarrillo negro , que por el estado de las calles ya se les antoja un tanto difícil.
Y en el medio del jardín, avasallado por las pisadas de críos inclementes, y balonazos contra los árboles, una flor.
Desafío eterno a las texturas en el organigrama insulso de la ciudad.

La lírica de los sueños

Al igual que los girasoles de la memoria se desgranan, había naufragado la conciencia

Y en un tenso y viscoso océano color púrpura,sumió al alma torpe en las delicias

de la letra yerta en la pluma.

Un manto de octavarios rigen ya  las lunas frías y destilan licor viejo,

marcando  palabras en pavana.

Se ríen algunas musas ,
despropósito del tiempo ,

mareo de balancines aturdidos ,
sangre fresca de fauno, 

música destartalada de gitanos
tocada por el viento.

Caminos recorridos hacia arriba a trompicones, iluminada la fiesta,

bailarines girando desquiciados sobre las tumbas raídas de destemidos y ascetas.
El rumor que recorría esas sedas era cierto.

Así estaban las cosas en Parnaso,
cuando con un tiro en la nuca,
rociado de menta y vino,

llegó aunque maltrecho,
al fin,
el poeta de vuelta.