HIELO

 

Baikal, claraboya congelada, parpadea en sus geometrías imposibles. 

Bajo el silencio azul del hielo vasto, una fuerza oculta, un aliento caliente , asciende y se rebela, profundo.

Es un pulso, un remolino invisible , perforando la faz del invierno.

Bajo formas de dibujo, son sellos perfectos del alma

Anillos inmensos , efímeros ,que la corriente traza, sobre un cristal gris ,esmerilado, en blanco roto abisal 

Cada círculo,  es mandala de agua,  un mapa de danza secreta, entre el frío ,y la vida ,que late abajo en letargo. 

Aura frágil suspendida,  misterio firmado en la escarcha.

Redondez del desafío,  precisión orbiculada

 

VENTISCA

El Tiempo, que oxidado, se queja de su propia existencia, no entiende de colores, religión o pensamiento.

Recita grave conjuros, y la vida, que antojaba caprichosa, danza sumisa a sus pies. 

Nada aguanta los vientos del olvido y el cambio. Negarse,está penado con un sufrimiento, 

lento, agónico, y asfixiante. 

Así son las leyes de los tiempos; 

simples, claras y temidas. 

Es  recordatorio permanente de que estamos vivos, tenemos caducidad certera ,y ninguna fecha de consumo preferente. 

Es el polvo, emisario que  avisa ,de que una superficie, ha cumplido su condena, 

blanquecino y tímido, 

torna en espeso y voraz

Son la vejez y la muerte, la misma final consecuencia,del devenir de los días. 

Recia ventisca de años, meses,  minutos, horas, segundos, semanas, 

que azota dura , impasible, el cuerpo 

y la mente humana. 

Un torbellino incesante,que termina con las flores,

y arranca de cuajo las plantas. 

Es  caminata obligada, hacia el ocaso y la noche,

Y es al final , preámbulo, de llegar a la mortaja.

Es el principio o el fin, 

de alegría, y esperanza

ESCARCHA

 

En este alma, donde siempre es otoño,

han empezado a asomar, 

tímidos y fugaces, 

un par de copos de nieve. 

Relucen en centellas, 

al caer sobre las manos, 

muriendo en gota fresca, 

pequeño charco en mis palmas. 

Se está acercando lento algún invierno, 

a esta mente azul petrificada, 

para dejar constancia fría, 

en esa losa que me narra , 

de que aunque siempre sea otoño, alguna vez , 

o algún día, 

fuí primavera en batalla.

                                ©️Arjanne Dash

CENCELLADA

 

Yo, que siempre pedí la paz en la palabra, 

me quedo absorta mirando las paredes. 

Un rojo brillante , se refleja en mis pupilas, dos regueros de sangre, cataratas en mis ojos. 

La mirada torturada, y mis manos , palomas, 

que entrecortan su vuelo, hacia las nubes.

Un puñal relleno de injusticias, que entra, frío y distante, entre las costuras de mi pecho.

En un baile anónimo, al que nadie me invitó, 

danzan las almas gozosas

mientras yo, sombra chinesca

sigo mirando al vacío. 

Sangre reseca en mi cara, aúllan los lobos. Callan las calles.

Y yo, derrotada en cansancio,

camino bajo la niebla. 

Me desdibujo en la noche. 

Me pierdo en la madrugada

En ese camino lento,

que me lleva hasta mi casa.

                          ©️Arjanne Dash.